Nel mio mestiere o arte scontrosa

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Medea


Ogni antro sui cui si posa
Lo sguardo tuo,
Che i mari plasma nel grembo silente,
Dal suolo erutta radici e fogliame.

L’antro che varca Giasone
Ora è giardino, cielo convesso,
Empireo di amori primordiali
Poiché la spada ha incrociato il tuo sguardo.

Ma quel Giasone ha tolto al vello il sacro
L’ha profanato come fosse straccio
Da lasciare nell’angolo
Di quell’antro che crede sua dimora
Poiché al centro ha messo la spada.

Lui capirà, l’amore di Medea:
Lui vedrà, l’amore è tempesta,
Odio, piaga, stomaco e notte.
Non è nel cuore, non è la parola
Non è la testa, non è la dimora
Ma è quell’antro, prima che si posi
Lo sguardo tuo, Medea,
Che i mari plasma nel grembo silente.

Chiusi gli occhi,
Lo sguardo tuo
Plasmerà il sangue nel grembo tonante
Con onde più alte, sempre più alte,
Di mare in burrasca, mare che grida,
Scuote, frange, sciaborda dentro te.
Giasone lo ignora, Giasone beffardo
Al sole si pasce
Ma ogni antro su cui si posi
Lo sguardo suo,
che forgia dimore
Per te diffonde fogliame marcito
Concavi cieli, radici divelte.

Lui capirà, l’amore di Medea,
Foss’anche morto o distante, Giasone
Capirà, poiché nello sguardo dei figli
Giasone vive, Giasone è vicino;
Sarà lo sguardo dei figli a capire
Quando nell’antro la luce non osa.

Dormono i figli, cullati e trafitti,
Gelidi come lame,
Mentre Giasone è come un suono
Che il vento trasporta contro Medea
E il suo amore di madre,
Reso una colpa dal vile Giasone.

E se lui potesse parlarle di nuovo,
Varcando notte, piaga, viscere e odio,
Stomaco e onde sempre più alte,
Saprebbe che lei, curva nell’antro,
Su macchie di Erinni rapprese,
Più non ricorda il volto o il nome suo,
Mentre la spada ancora è nel centro.

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